Deseo

Y qué decir que era un caos, era una de esas personas rodeadas de desorden, que pensaba que incluso dentro del caos podría encontrar el orden pero qué para encontrarlo podía pasarse tranquilamente medio siglo. Y aún a pesar del desorden que la rodeaba, adoraba el orden: quería que todo estuviese en su sitio y si había algo que no iba acorde a su entorno y situación, se molestaba. Algo chirriaba ante sus sentidos y se volvía un poco... insoportable, sí, esa es la palabra. Era un poco neurótica. Sobre todo con algunas cosas. Por ejemplo, no entendía la manía de la gente de mezclar cosas en busca de vanguardias alimentarias y estéticas. ¿Qué hay que descubrir cosas nuevas y evolucionar? ¡No a costa de la armonía y la estética! Ni que nos hubiésemos vuelto locos, habría dicho. Era un ser extraño, sobre todo por algunas manías que tenía. Te cuento. Siempre tenía que llevar los ojos perfilados, incluso para dormir. La palidez de sus pestañas la volvía insoportable y por eso siempre tenía un lápiz de ojos a su alcance, indiferentemente de dónde se encontraba, con quien o porqué. Nunca llegué a saber si era porqué siempre quería estar presentable para dar una buena imagen o porqué adoraba sus ojos verdes perfilados por el azabache. A lo mejor era por las dos cosas, quien sabe. Esto también pasaba con el carmín. Vale que no dormía con él puesto, pero lo llevaba hasta para estar por casa. Pocos llegaron a ver el color rosáceo pálido de sus labios. Pero en este caso estoy convencido de que era por un fetiche suyo, uno de los tantos que tenía. ¿O era por su narcisismo? Bueno, qué más da, si para ella el fetichismo y el narcisismo iban de la mano; primos hermanos les llamaba. Otra manía que tenía era la de llevar siempre un libro y una pequeña libreta en el bolsillo. Siempre en el mismo bolsillo y siempre el mismo libro. No sabría decirte cual era, pero creo que de algún francés. No sería extraño, pues era una sabelotodo de la literatura francesa. A veces podía ser demasiado nacionalista, lo admito. Ese orgullo francés que conlleva haber nacido en un país que fue la cuna de la Ilustración y cuyos intelectuales y literarios impregnan aún hoy nuestra historia occidental, la subyugaba. Pero contra todo pronóstico, su director de cine favorito no era francés, si no uno de esos yanquis. Cosa extraña, he de deciros, ya que sentía un amor odio por todo lo que proviniese de ese país. Cada domingo a las ocho de la mañana se levantaba y se ponía una película de ese director, Woody Allen, pero siempre eran películas donde le daba una gran importancia a la ciudad en dónde tenía lugar la historia: Annie Hall, Manhattan, Midnight in Paris... Las adoraba.

Un personaje curioso esta joven, uno de esos que no sabes si querer u odiar, porqué la indiferencia con ella no funciona. Quizá ambas cosas, en diferentes momentos. ¿Cómo no odiarla cuando se pasaba la vida mirándote con prepotencia y haciendo comentarios mordaces hacia todo y hacia todos? Pero, oh queridos/as, cómo no amarla cuando se contoneaba delante mía y me sonreía con esos labios color carmín y ese olor a invierno que desprendía de su melena cuando se agitaba en busca de una taza limpia para el té y su ceño fruncido cuando no la encontraba y tenía que limpiarla ella misma. Era en esos momentos cuando habría dado cualquier cosa por poder tocarla y quitarle ese color rojo pasión para enseñarle al mundo su delicioso color rosáceo pálido. Ese rosáceo que te noqueaba y te convertía en un ser salvaje, dispuesto a cometer los más viles crímenes con tal de que esos labios fuesen tan solo tuyos. Tuyos. Míos. Sólo míos.

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